O nome dele era Hilton Tavares. Nessa época ainda não era Jornalista. Mesmo com um pai machista, tinha jeito de fresco. Apreciava beber, e costumava embriagar-se rotineiramente. A festa corria numa casa de praia nas imediações de Natal. Estava por lá, bebericando e dando uma olhada pro mulherio, o qual aprecio muito. Meu irmão nessa ocasião estava presente, sujeito tranquilo, mais reservado, aprecia também uma branquinha e tem um modo meio fanhoso de falar. Sei que a mãe do rapaz Hilton veio aos berros que o filho estava arriado no chão, e não sabia o que fazer. Fomos eu e meu irmão ao local, e ele estava estirado no chão de barriga para baixo, com uma poça de vômito ao redor. Detalhe: o vômito estava cheio de pedacinhos pretos, como se fosse sangue de galinha fervido. Muita gente ao redor, povo preocupado, cogitando se levava pro hospital... nesse meio tempo, meu irmão se abaixa discretamente, avalia o sujeito, olha pra poça e mete o dedo na mistura escura, em seguida coloca o dedo na boca e exclama com seu jeito fanhoso de falar: “Homi, é chocolate!”.
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